Noviembre. El mestizaje de las nubes clavan la nostalgia.
Con los hombros levantados continuamos en la rutina, una rutina ausente de
crujidos en los pozos oscuros del dolor. Aquí estamos. Estamos aquí. Noviembre.
Un otoño donde las piezas de música se tejen a través de las manos, estas manos
laboriosas en el sentido del alma. Y el alma se anima. Y un halo de bondad se rasguea
en las pisadas monótonas de las calles vacías. Un gallo canto. El despertar
luce un color dulce y es noviembre. Mi visión explora la memoria llevándome a la
dejadez de un ayer, llevándome a la siembra del hoy. Noviembre. Aquí estamos.
Estamos aquí. Nos movemos donde el misterio embelesa las sensaciones y todo
cambia. Sí, todo cambia, nosotros cambiamos en los surcos de la vida. Noviembre.
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