La exactitud de una densa capa de nubes, panza de burro la
llamamos. Aquí, desde la isla, donde los rorcuales navegan en el sentido de sus
alientos. Aquí, desde la isla, donde una prieta humedad se percibe en sus
campos. Los despertares se presentan ásperos, con lo yermo de unas manos que
danzan al encuentro de una leve caricia. Y, sin embargo, solas se embarcan al hábito
de su música. Porqué es su música, cada nota en una atmosfera cargada de
emociones que se despiden, que saludan. Y los despertares se vuelven eco de navíos
que atracan en la bahía. Y, sus manos…sus manos cantan a la paz, al sosiego de
los ojos. Almas colonizan sus deseos. Almas perciben la dejadez de sus años.
Aquí, desde la isla, donde los pinzones azules es la belleza sin más, donde los
enemigos de la guerra son propósito de blancos gritos hasta que todo mal calle.
Los despertares desesperan, de vez en cuando, con la tristeza de un mundo
oscilando en un equilibrio mudo, marchitado. Y, sus manos…sus manos giran y
giran entorno a una hoguera presa de la esperanza.
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