De rodillas. Un grito. La evasión
de los sentidos. Se siente caer y es llamarada a la vida…sí, a la vida. Triste,
se levanta y en la verticalidad de sus plumas plomizas trepa donde el eco de la
luz dilata su memoria. Porque ella recuerda toda escena petrificada en su
vientre, escenas de dolor. Un grito. Se fija en un árbol que tiene delante de
ella. Ve brotar una hoja, una esperanza. Pájaros inquietos se mece en sus
ramas. Ella observa con sus ojos de velo, turbios, cansados. Y ahora está de
pie, camina y lo abraza…siente sus latidos. Siente que este mundo es arañado
por el grotesco y aberrante murmullo de las balas mortíferas. Y ella es ella.
No se queja, su callar es temblor de sus manos. Cierra los ojos donde ya no hay
lágrimas, gastadas…emparedades de tanta y tanta cicatriz. Pero está de pie,
camina y abraza ese árbol donde los pájaros cantan.
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