Gritos. Puertas que se abren, puertas que se cierran.
Ventanas donde sus cristales se hace añicos. Gritos. La desnudez de la tarde.
El silencio de la calla. Una tormenta de verano y la oscuridad en sus ojos. Un
sudor extremo, extenuante aniquila su ánimo. Gritos. Se escuchan gritos donde una
atmósfera enfebrecida se hace añicos. Y es que todo ha terminado. Y es que la
rutinaria vida de ciertas gentes es duelo a la vida. Gritos. Solo gritos, el sale,
con su pijama liso manchado de sangre, con su pijama empapado de dolor, con su
pijama luciendo la venganza. Su rostro se desdibujo, una extraña mirada se
atisba en su palidez, en su cansancio. Y grita. Gritos. Solo gritos. Yo he
sido. Si, yo. Ella ya no esta en este mundo. Ella ha esta despedazada en la
penumbra de una lampara dé pie cuya luz da lumbre a su cuerpo manoseteado,
estrangulado. Gritos. Puertas que se abren, puertas que se cierran. La
televisión encendida, la televisión dando las noticias y el se reconoce. Con su
pijama liso manchado de sangre, con su pijama empapado de dolor, con su pijama
luciendo la venganza. Y ella…dónde está…en el último aliento por la supervivencia,
con la desgana del adiós. Gritos. Yo he sido. Si, yo. Yo la he matado por un
impulso de ansiosa desconfianza. Y ella no me hablaba. Y ella no me constataba.
Y ella era la nada. Pero antes tuve un sueño. Sí, un sueño, de un mundo donde vivía
en lo placentero de la calma sin estos bruscos movimientos de mis manos. Mi
manos…mis manos soñaron y soñaron en un rincón donde mi odio no fuera daño, no
fuera pena, no fuera llanto, no fuera grito. Sin embargo, gritos. Me veo extraño
de mí, la he matado. …la he matado. Apago la televisión, espero que me lleven,
la miro con el cansancio de los años.
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