La luz . Esa luz de los atardeceres en el ritual de unas
islas columpiándose al son del oleaje. Un mar inmenso nos amarra y atascados en
el pensamiento efímero dibujamos sueños. La luz, el brío del verdor de las
arboledas que en vertical lamemos con nuestros pasos. Pasos lentos, pasos por
pasillos donde lo afable grita a lo estático de una caricia inmersa en las
corrientes de un pulso. El pulso de la ciudad, el pulso de la isla anclado en
un remoto atlántico que nos besa, que nos sacude con su amabilidad y cordura. Y
en el más allá, más allá de la cuerda que nos amarra a este apartado Atlántico
el quejido, la infinita aletear de una pena que desquicia la razón. La luz. Y
me fijo en esa luz, una luz que me conduce por solubles vaivenes de una brisa,
de una brisa que canta. Y sin saber porqué me quedo con esta luz, esta luz que
emite el retozar de las olas.
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