Las tierras estaban divididas.
Una frontera con punzadas de dolor, de cicatrices, de heridas que reventaba a
los vientres que danzaban al son de un nuevo sol. Las tierras estaban asoladas,
derrotadas de tanta y tanta oxidación de su cuerpo, de tanta y tanta sangre
esparcida a ras de sus ojos. Una
frontera con sogas al cuello de ahogamiento, de muerte, de esperanzas perdidas
que danzaban en la descomunal helada de los labios. Sí, las tierras estaban
divididas, amortajadas por el eterno rasurar de sus raíces, de sus gentes.
Ellos, los apostados con sus rostros tétricos, con sus almas perdidas, con su
llanto agónico no entendían el porqué las tierras estaban divididas con clavos
depredadores de la libertad, no comprendían y se miraban con la sensatez de que
sus huesos, de que su sangre era la misma que albergaba aquellos de miradas recelosas,
amenazantes, asesinas. Una frontera donde la canción de la pena rociaba a cada
mirada reventada en la garganta. Y las
tierras estaban divididas. Y había sed. Y había enfermedad. Y había hambre. Y
había frío…mucho frío. Una frontera donde las miradas replicaban al adiós, a la
indefensa manera de ser lucha firme contra una tromba genocidio en la
atmósfera. Y había cantos. Y había bailes.
Y había suplicas en el más secreto de los corazones. Y la nada alcanzo la
batalla de flores perdidas. Y la nada estallo en el grito de una paz efímera.
Todo se esfumaba en sentido de violines que no hablaban, de pianos que
callaban. Y cuando hubo tal silencio las fronteras se cayeron y las tierras
fueron resonar de los que quedaban, de aquellos en la lucha muda conversaron
con los soles, con las lunas.
No hay comentarios:
Publicar un comentario