Converso con los niños del ayer donde sus piernas danzaban con la comba, con las corrientes de sus sudores incansables. Los niños del ayer cogían el sol y ese era su balón….su balón naranja. Iban detrás de él en el empeño de la sonrisa. Ahora los niños no juegan. Apartados donde los ecos de puentes rotos esperan un mañana para coger ese sol y ese sol será su balón…su balón naranja. Las calles mudas. Los perros ladrando. Los pájaros en la libertad de sus alas verticales. Converso con los niños del ayer donde el teje rozaba sus pies…a saltitos incansables. Los niños del ayer cogían limones, limones de algún árbol perdido en la inmensidad de la isla. Una isla envuelta en el hoy en el silencio. Solo, la revoltura del temor. Solo, ojos cegados , bocas cerradas.
No hay comentarios:
Publicar un comentario