No hay dolor
Solo, cicatrices
En la rutina de los años.
Años ofuscados
Por el deforme soplo
De los vientos.
Sentada, conforme,
Agitación que se dilata
A medida que los ojos
Miran el horizonte lejano.
Un día más
Donde el resonar
De campanas
Anuncian lo inconcluso
De nuestros pasos.
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