No sé por qué

No sé por qué no hay lluvias de flores.

Sí flores.

Flores que censuran las batallas

Con que el humano se cree crecer.

Solo hay un aliento maligno

Que nos hace decender a esos focos

Donde la densa niebla de sus mentes

Nos evocan a tumbas intangibles

Al último beso.

Dime, por qué la pena nos enamora,

Por qué nos recorre con su sudor hiel.

Tambores.

Truenos.

Una escena que nos conmueve,

Nos lleva al destierro de la alegría

Por los paisajes masacrados sobre la carne.

Todo sucede rápido,

Vómito de volcanes que con su lengua encarnada

Lame la esperanza, la libertad.

Tú.

Yo.

Todos.

Somos culpables de los esqueléticos racimos

De seres humanos que trepan un firmamento marmóreo.

Estatuas sin cabeza.

Niña estrangulada.

Y otra vez nos asomamos a esa guerra

Que desnutre a la persona en ecos negridantes.