Calles vacías.
El sol.
El calor.
Buganvillas que se revuelcan
Por paredes blancas.
La soledad naciente
De la lejanía.
Tus labios.
Tus besos.
La tarde liada a un perro viejo.
Tejados donde la vejez
Anuncia las leyendas del ayer.
Y tú.
Vuelves entre el estado febril
Y el dolor.
La pena.
La nostalgia.
Deambular por caminos
De tierra batida plomiza
Que se encadenan a los pasos,
A los pensamientos.
Que denso es el aroma de los pajarillos.
Ya no sonríen.
Ya no cantan.
Cuando la tarde se muere
Entre mis brazos.
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