Vacío....

        Viento que con la presura del otoño deja golpear al sol  sobre nuestros ojos. Aves cuyas raíces se expanden a ras de la libertad tras un sonido seco, tras las tinieblas que se forman cuando somos eco de la lejanía. Se eleven y con sus picos morados van recolectando cada pedazo de la esencia fugada tras los espejos del desencanto. Estáticas son puertas adentro donde todo se desacelera en precipicios ansiosos de negras esperanzas ¡Dolor¡ ¡Tristeza¡ La pena es herida que interrumpe su danza sobre cuencos de donde mana el agua de la vida. ¡Vacío¡ No le preguntéis por qué. La sombra cercana de las sepulturas emerge como sus llantos trepan por escabrosos desfiles de ortigas que las arrincona, que las sentencian a ser hijas de la nada, a ser presa de las nieblas de sus singladuras.