El cielo era ese malva mezclado con lo dorado de la caída del día. Las montañas, oscuras ya, era relieve donde se dibujaban figuras extrañas. Los pájaros se habían ido a dormir con la dulce tonada de la luna que venia. Ella estaba ahí, encima de una cima, esperando con la primera estrella de la noche la abrazara con su brillo. Y llego, entonces todo tomo un tono negro y un sendero iluminado por la plateada. Siguió ese sendero como quien persigue su presa. Con una fuerza oculta comenzó a tatarear una canción, una canción que hablaba de un amor lejano, ausente. Las horas pasaban y ella seguía con la misma canción una y otra vez, una y otra vez. El pueblo se veía ahí abajo, casas regulares que dado por los toques de la hora casi no se distinguían. El alba con el broncíneo de su manto se hizo y ella rendida dejo de cantar su deseo, su amor. Volvió al pueblo montaña abajo con la compañía de un arroyuelo que nacía de la cumbre. Volvió con sus ilusiones desvanecidas y el intermitente vaivén de la brisa. Todas las noches haría lo mismo, haría lo mismo hasta que su amor llegase.
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