Alas de mariposa

El latigazo del crepúsculo incide sobre mis pupilas. Viejas aves entonan un canto a la melancolía y la tierra baldía. El rigor cierto y seguro de esta oscuridad y humedad que poco a poco va destartalando mis ojos y huesos. Escucho unos pasos, un eco sonoro que se repite una y otra vez cada día, a la misma hora. Hoy son distintos, un tintineo que se junta a otros pasos plúmbicos. Abren la puerta, el chirrido suena a soez y grotesco. Una corriente de estacas penetran en mi pecho. Mis latidos carcomidos por la soledad y la marginación se desbocan en un vuelo violento y desesperanzador. ¡La última hora¡ Los últimos instantes en que mi respiración gozará de libertad. Ando apurada con mi última oración. Oración sin respuesta. Me dejo ir. Subo las montañas que la imaginación me teje mientras me amarran. Todo ha terminado. Lo que viene ahora es atroz. Ese dolor. Esa lenta muerte que no concibe mi mente, mi cuerpo. Alas de mariposa revolotean alrededor de mí. Alas que emanan flores en el desierto para nunca más. Nunca más esta erupción de piedras sobre nuestra faz